Completudes

Eu e tu

Num sonho tão real,

unidos de sal e Amor.

Dignos do mar que preenchem 

os meus sonhos.

HHoje

Nunca te colori

Meu Amor...

Nunca reparei que eras verde,

Amei sempre o que tu eras.

Nunca te colori,

pois  estavas em todas as cores quando te conheci.

Essa imagem colorida foi a que ficou do primeiro olhar,

mas nunca reparei que eras verde.

Depois

Este vento ao contrário que me tirou cor ao Amor,

Que me doeu a preto e branco

Que me levou o coração.

Nunca pensei que eras verde.

HHoje 

Aprender a respirar

Pedaços de mim, 

perdidos no tempo. 

Tão longe que é o Tempo. 

Tão perto que sou eu. 

Finjo não entender, 

só por não querer 

tocar em mim 

o dedo do Tempo. 

HHoje

Alegrias do Amor

Se te encontro, 

Rapidamente  desencontro.

HHoje

Estágio de Coragem

Hoje as palavras não chegam,

Os anjos voam, eu acredito.

Dormir bem seria um desejo,

Mais do que qualquer dito .

HHoje  

O café com sono

É quarto crescente e Deus nos ajude.

Deus ou os astros, a telenovela, ou a Senhora dos Aflitos.

Para que alguém nos ajude e nos transporte para fora destas canículas, destas miragens, 

deste ser-se de vento a soprar ao contrário.

O passado, presença presente, sempre a inundar o dia,

a transformar a teia na cabeça aflita do sono.

É a canícula.

É o café com sono.

São os raios que às vezes partem.

Ainda à  pouco passei pela fonte e não tinha água.

As ruas fundem-se, torna-se perigoso caminhar.

Torna-se perigosa

A canícula

H Hoje

Dar a volta à sua prisão

De partida pelas estradas,

não vai ao encontro de ninguém senão dela própria.

Antes de morrer importa ao menos dar a volta à sua prisão.

Os contornos interiores confundem-se com os limites do mundo,

e é percorrendo este último que se encontra a melhor metáfora para a sua própria morte.

Os confins podem sempre reduzir-se aos muros de uma verdadeira masmorra.

O fim só pode ser vivido enquanto a consciência subsiste.

Cada momento impõe a experiência necessária da morte,

desperta a agonia, que é o nosso único estado permanente,

aquele que o hábito do sedentário se esforça por ocultar.

Aquele que viaja, está assim mais próximo da verdade, 

é amigo da morte.

Aquele que está sempre de partida reconhece a realidade do seu corpo como a de um mero saco de viagem.

Sempre em movimento.

HHoje