19,39 pm, Inverno

No Inverno,

quando mais rareia a esperança.

São certas fixações da consciência,

coisas que andam pela casa à procura de um lugar

e entram clandestinas no poema.

São os envelopes da companhia da água,

a faca suja de manteiga na toalha,

esse trilho que deixamos atrás de nós

e se decifra sem esforço nem proveito.

É a espera e a demora.

São as ruas sossegadas à hora do telejornal

e os talheres da vizinhança a retinir.

É a deriva nocturna da memória:

é o medo de termos perdido sem querer

a nossa vez.

Rui Pires Cabral